Sie malt nicht mehr. Gemalt hat sie viel. Nie sich selbst. Immer andere. Malen lässt sie alles vergessen. Doch sie kann nicht vergessen. Sie erinnert sich an all die, die gegangen sind. Sie wird niemanden vergessen, sie hat es versprochen. Niemand hat es verdient vergessen zu werden. Niemand. Niemals. Sie beschäftigt sich zu viel mit dem was war, nicht mit dem was ist. Was sein wird. Ihr platzt der Kopf, kratzt sich, auch wenn es nicht juckt. Den ganzen Stress und Hass abbauen. Es hilft. Hautausschlag. Lebt in ihrer eigenen Welt. Kaum Freunde. Schlecht in der Schule. Kaum Schlaf. Oft alleine. Viel allein. Gern alleine. Egal. Alles egal. Sie braucht jemanden der sie an die Hand nimmt. Jemanden der mit einem Lächeln im Gesicht aus sie zukommt. Jemanden der so groß ist, dass sie in seinem Schatten stehen kann, sich in ihm verlieren kann.
Doch es kommt niemand. Auch nicht die, die gegangen sind.
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